No tengo más remedio que ser yo. Y eso me jode.


Tengo 25 años y una juventud que desperdiciar de manera impúdica. A veces me inclino sobre una maqueta de mi futuro y me veo envejecer.

En ocasiones soy optimista y me concedo una joven muerte por todo lo alto, un funeral de pompa fúnebre y boato, con editores molestando a mi familia acerca de los derechos de publicación de mi biografía oficial.


La mayoría de las veces la maqueta muestra cosas peores. Un cincuentón calvo, gordo y solitario que vuelve a su oscuro piso por un largo pasillo, y cena tallarines instantáneos o barritas de pescado congelado.


Entre mi nacimiento y ese perdedor alcohólico hay medio siglo. Yo estoy en el ecuador. Con algunas cosas aprendidas, y 25 años más para seguir cagándola.

No tengo idea de qué hacer con mi vida, salvo morir y envejecer, “el único argumento de la obra”. Se me dan mal las finanzas, quiero evitar las oficinas y odio madrugar. Ojalá hubiese nacido en una remota isla de la Polinesia.


Pero mientras no tenga dinero para irme a vivir a Tuvalu, me tengo que quedar por aquí haciendo lo que pueda. Siempre me ha gustado hacer cómics. Quisiera tener una vocación más digna, pero no tengo más remedio que ser yo.

Y eso me jode.